A las 8 de la tarde, eran las 11 de la mañana,

quince horas de diferencia horaria y de vida.

Por las noches es un noctámbulo que escribe versos a destajo,

en la mañana, un zombie al que le cuelgan jirones de sus ropas.

Cansada su mirada, vicio en el corazón

esta noche toca sexo, piensa con desesperación.

Tiene vacío el cerebro, su mente solo piensa en delirar,

quita las tapas de la nocilla esperando un premio encontrar.

Ni Camarón de la Isla, ni los Beatles mismos,

ya no cree en nada, se convirtió en inerte el día que la conoció.

No puede pasar sin ella, y es más fuerte que su dolor

la abandonó hace tiempo, pero volverá a caer en sus redes.

Y de nuevo la volverá a excluir, y la retomará,

como aquellos cuadernos en los que anotaba su agonía

por fingir lo que no era, y por hacer lo que debía.

Un inconformista de esta sociedad, un progresista

con la mentalidad tan avanzada que se anticipa a los pensamientos del resto.

Un "te quiero" en boca de un burro,

una flor de lis, en manos de un ogro.

Lo contrario a lo que se conoce, lo querido en este mundo sin salero.

Y a las 12 del mediodía, se acostó en su cama recia

pasando la noche en la mañana, para comenzar un nuevo día.